* En beretning fra ’Nilofar’ i Teheran, marts 2026.
Jeg klædte mig på og klatrede uden
tøven op på taget. Jeg vidste, hvad der ventede mig der. Efter eksplosionen i Shahran-oliedepotet under tolvdages-krigen (juni 2025, aut.info) var det ikke
svært at gætte.
Alligevel fik jeg en klump i halsen,
da jeg åbnede døren og kiggede op
på himlen. Hele himlen var sort. Ikke overskyet, ikke grå – sort. En sorthed, der bevægede sig og snoede sig, som et enormt bæst, der tårnede sig op over byen ...
____________________________________________
”Ja, vi er parate til at betale prisen for frihed med vores liv, men den pris, vi betaler nu, er ofringen af vores liv, enten for den yderligere konsolidering
af regimets reaktionære styre eller for etableringen af en ny kolonial orden”
Da jeg vågnede om morgenen, havde søvnen ikke helt forladt mine øjne.
Et svagt, gråt lys filtreredes gennem gardinerne, et lys der mindede mere
om støv end om morgen.
Mit blik faldt på balkonens rækværk, der var synligt gennem vinduet. Det
tog mig et øjeblik at forstå, hvad der var galt med billedet. Rækværket
havde ikke længere sin velkendte metalliske farve.
Et sort lag havde lagt sig på det, som om nogen havde sprøjtet alt med
tyk sod i løbet af natten. Så flyttede mit blik sig til gårdspladsens mure.
Da var det, at jeg indså, at det ikke bare var rækværket.
Murene var også blevet sorte. Ikke pletter, ikke almindeligt bystøv, men
et jævnt lag, som om natten selv havde klæbet sig til bygningerne og
nægtede at rokke sig.
Jeg klædte mig på og klatrede uden tøven op på taget. Jeg vidste, hvad der ventede mig der.
Efter eksplosionen i Shahran-oliedepotet under tolvdageskrigen (13. – 24. juni 2025, kommentar aut.info) var det ikke svært at gætte. Alligevel fik jeg en klump
i halsen, da jeg åbnede døren og kiggede op på himlen. Hele himlen var sort.
Ikke overskyet, ikke grå – sort. En sorthed, der bevægede sig og snoede sig,
som et enormt bæst, der tårnede sig op over byen.
I det fjerne steg en røgsøjle op i retning
af Rey-raffinaderiet, en søjle, der forsvandt
i den sorte dis og derefter dukkede op igen.
Jeg kiggede mod Azadi-pladsen. Mod Milad-tårnet. Mod bjergene, der altid rejser sig bag dem. Intet var synligt.
Alt var forsvundet ind i denne sorte dis,
en dis, sagde de, der var steget op fra de brændende oliedepoter i Aghdasieh og Shahran og nu lå tungt over byen.
Luftkølerne på taget var også blevet sorte. Det samme var tagets overflade. Jeg kørte min hånd langs kanten af muren; mine fingre var sorte. Vores liv var blevet sorte; ikke billedligt talt, men bogstaveligt. Sort som en fysisk virkelighed, der lagde sig på huden, trængte ind i lungerne og hvirvlede i luften. Sur regn faldt også. De siger, at denne situation ville vare mindst fem dage.
____________________________________________
Fem dage, hvor luften ikke længere er luft, men noget i retning
af fortyndet gift. Læger advarer om, at det ikke bare er hoste og
åndenød; de taler om autoimmune sygdomme, om kræft, der vil
opstå år senere fra dage som disse. Det betyder, at selvom krigen
slutter i morgen, vil denne røg leve videre i vores kroppe. En krig,
der kommer ind i blodbanen.
Men uden for denne by, i kølige, klart oplyste studier, er der mennesker,
der taler begejstret om netop disse eksplosioner.
Denne galning, Qazizadeh, en ansat hos Iran International, siger med
selvsikker stemme, at efter angrebene på disse oliedepoter vil regimet ikke længere være i stand til at give næring til sit undertrykkelsesmaskineri.
Han siger dette i en triumferende tone, som om han rapporterede om en
stor succes.
Men han glemmer at tilføje noget. Han glemmer at
nævne, at der måske snart ikke er nogen tilbage, der
kan blive kørt over af disse undertrykkelsesmaskiner.
Han glemmer at nævne, at vi, netop de mennesker, der
angiveligt skulle være genstand for denne "befrielse",
snart vil være ude af stand til at trække vejret på grund
af denne røg.
Vi ophører måske med at eksistere fysisk, så militsernes Dushka-maskingeværer, der er monteret på de her køre-tøjer, kan skyde på os. Når luften ikke længere kan indåndes, er kugler ikke længere
nødvendige.
- Crux, d. 12. marts 2026. Massive eksplosioner i Mehrabad International Airport i Teheran:
I denne by afslører krigen sig på mærkelige måder. Nogle gange ikke med
lyden af en raket, men med et sort daggry. Med mure, hvis farve har ændret
sig natten over. Med en himmel, der ikke længere er en himmel.
Krig er ikke kun eksplosionsøjeblikket, men også det øjeblik, man indser, at
ens egne lunger er ankommet til slagmarken.
___________________________
Og det er mærkeligt, at man i sådanne øje-blikke, mere end nogensinde, forstår, hvad diplomati virkelig er. Diplomati er netop denne røg, der siver ind i
husene. Netop dette sorte lag, der lægger sig på balkonen. Netop disse beslutninger, truffet i reaktionære rum, der senere manifesterer sig som kræft i kroppene på mennesker,
der aldrig var involveret i disse beslutninger.
På den ene side en regering, der bogstaveligt talt har overladt folket til
fattigdom og elendighed i årevis ved at overføre offentlige ressourcer til
den private sektor på forskellige måder og tidspunkter, og dermed frataget
folket disse ressourcer, og nu er de samme mennesker bogstaveligt talt
nødt til at indånde dens røg.
På den anden side er der dem, der ser til udefra og forestiller sig, at et land
kan behandles som et skakbræt: man skal bare ødelægge et par institutioner, sende et par røgskyer op, så kollapser regimet, og alt er fint. Vi står mellem
disse to sider, med lunger fyldt med brændt olie. For krigsmagere er krig et scenarie. En analyse.
Én mulighed blandt mange. For os er krig imidlertid noget, vores lunger skal indånde, noget, der får vinduerne i vores hjem og vores kroppe til at ryste af
dens bomber, og får os til at tænke på grave, der ikke kun er det sidste hvile-
sted for Sepah-e-Pasdaran, der dræbte os på gaderne for en måned siden,
men i hvis dybe mørke mine kammerater og jeg også skal begraves.
Ja, vi er parate til at betale prisen for frihed med vores liv, men den pris, vi betaler nu, er
ofringen af vores liv, enten
for den yderligere konsolidering af regimets reaktionære styre eller for etableringen af en ny kolonial orden. Ved slutningen af disse dage vil vi være reduceret til statistik,
til tal.
Til statistik over dem, der er døde, til statistik over dem, der overlevede, og til statistik over dem, der, uanset udfaldet af disse dage, må fortsætte kampen for frihed og lighed
under langt barskere forhold end før.
(Artiklen er oprindeligt offentliggjort på Slingers Collectives hjemmeside. Oversat og layoutmæssigt redigeret af autonom infoservice)
Det teokratiske militærregimes magtbasis i tal
Den Islamiske Republik har i alt 16 efterretningstjenester med cirka 100.000
ansatte. Revolutionsgarden og de paramilitære styrker kendt som Basij har
næsten 380.000 aktive krigere. Alene sikkerhedsapparatet omfatter således
næsten 500.000 mennesker, inklusiv deres familier.
Men der er en anden gruppe af lignende størrelse - en gruppe, der på en hypotetisk dag efter al sand-synlighed vil være nødt til at
ændre ikke kun bopæl, men også udseende og opførsel.
Ifølge en BBC-undersøgelse er der én præst for hver 200 indbyggere i Iran. Af disse cirka 450.000 mullaher arbejder 250.000 som meget indflydelses-rige statsembedsmænd. De er lærere, dommere,
magtfulde bureaukrater, efterretningsofficerer og folk indenfor det kulturelle område.
I provinserne, i alle byer og landsbyer, store som små, opfattes disse mullaher i højtstående stillinger som magtens repræsentanter. Alle kender dem.
(kilde. det tyske internetmedie taz, 18. marts 2026)
